Página de marietta morales rodriguez

Miro aquellos àrboles del bosque .
Esos frutos secos por el llanto de una niña ,
por los vidrios destrozados por el aliento siniestro ,
que hizo estallar ese esqueleto
arrinconado en el cuarto oscuro del mal ,
una corte de bufones danza en la coronaciòn
del Prìncipe que juega a la guerra ,
con los soldaditos de plomo cerca de la chimenea .
La tristeza gira en los caminos de Angol .
Afuera la tierra hùmeda despuès de la lluvia ,
recoge aquellos frutos malèficos ,
en los vidrios que son llevados por el rìo ,
en la corte de bufones ,
en los soldaditos de plomo
derretidos en las manos del Prìncipe ,
que hizo pulverizar aquellas piedras
de los juegos del jardìn de esa niña
que corre hacia el bosque
para sacar los frutos de los àrboles .
En el resplandor de las calabazas ,
con el silbido de las hojas candentes .
Es el silencio sepulcral en el panteòn ,
por el Padre ausente de sueños eternos ,
en el dialogo sin sentido , ni brùjula ,
en el llanto de una niña ,
por el espejo del carrusel de los años perdidos .
Fue el momento donde el universo estallo ,
en la mirada de ese Prìncipe claroscuro ,
en el carrusel de la desdicha .